Не люблю, когда ты пропадаешь. Я беспокоюсь.
Начинаются переживания, нервы, тысячи предположений, догадок, выдумок, волнений...
Взгляд отсутствующий и из рук всё падает и в лекционной тетрадке один только заголовок с темой...
Переступать через свою непокорную гордость и писать в никуда с робкой надеждой на ответ. И не узнавать себя в этом. В этом забитом, задерганном, измученном, истрепанном создании, в которое себя превратила. Не то, не то, совсем не то, что было раньше. Я больше не могу не зависеть. Вернее, могу ещё, но для этого придётся распрощаться с той призрачной мечтой, которая пока ещё хранится в душе. А я сама уже на это не способна.
Устала просто. От этих холодов, от этой безнадежности, от бесконечной зимы, от неизвестности, от неуверенности, от собственной слабости, от преследующего одиночества, от тупой меланхолии, от твоего молчания.
Устала.